Paseando por Brasil y Argentina

Movido por el saludable “efecto blonde” voy a postergar para otras entradas los relatos sobre la realidad más cruda y dedico ésta a seguir contando algunas de esas sensaciones placenteras que te puede regalar Buenos Aires.

Una de las principales razones que me llevaron a elegir esta ciudad como uno de los destinos de mi paseo era vivir su cultura, sobre todo la musical. Y así tengo una hoja-agenda en la habitación en la que voy apuntando los distintos eventos de los que me voy enterando. Incluso la mayoría de los pocos huecos que se pueden apreciar en la foto, no han quedado sin encontrar algún interesante sitio a donde acudir a última hora. Acabo estresado de un lado para otro…Y a modo de ejemplo, me voy a quedar con lo vivido este fin de semana.

El viernes por la noche, tras salir de una interesantísima “clínica” de improvisación a la que tuve la fortuna de apuntarme (me venía grande, la verdad, pero me llevo todo lo aprendido en la mochila, volverá muy cargada y con deberes musicales para muchos años…), acudí a “Libario”, un garito de Palermo en el que iba a haber una “jam”, información pasada por Pablo Clavijo, uno de mis dos profes de saxo, y él además iba a tocar.

Entré al lugar con mi saxo a las espaldas, lo cual por suerte no despertó el menor interés de nadie, ya que el número de músicos por metro cuadrado en ese garito era inconcebible. Ví a Pablo que estaba vomitando notas emocionado (es el pequeñico de la derecha), escondí mi saxo no fuera que a alguien se le ocurriera invitarme a tocar (creo que ya he perdido la vergüenza casi totalmente, pero no la prudencia) y me hice un hueco para disfrutar de la noche. Una “jam”, para los que no tengan del todo claro lo que significa, es una reunión de músicos locos por el jazz deseosos de demostrar su habilidad con el instrumento, o dicho de otra manera, de mostrar cuán grande la tiene cada cual. Y entre las exaltaciones públicas del ego, pueden surgir esos instantes gloriosos en los que unos individuos que nunca han tocado juntos consiguen hilvanar una sucesión de acordes capaces de emocionarnos a todos.
Conocer a Pablo me permitió estar sentado junto a los músicos y compartir con ellos las cosas que iban sucediendo y escuchar sus comentarios. Fue interesante el momento en el que llegó un tipo de color, negro (“Les Luthiers” dixit), y nervioso empezó a montar el saxo para intentar salir a tocar en el tema que estaban pertrechando. Lo consiguió y salió a escena poniéndose en primera fila de los músicos desgranando notas furioso como si le hubiese retado el mismísimo Parker… Se ganó los aplausos de cierta parte del público pero también algunos agrios comentarios en voz baja de los músicos que estaban a mi alrededor… Luego se calmó, se supo poner en segunda fila, y consiguió que el resto de músicos no terminaran odiándole. Fue algo así como cuando vas al baño que no puedes aguantar más, no haces caso a nadie, descargas, resoplas aliviado y ya vuelves a ser persona.

Anécdotas aparte, lo que me tiene perplejo al respecto de esto desde que llegué, es el comprobar que hay un cierto sector de jóvenes (la gente que estaba en ese lugar rondarían entre los veintipocos años, algún que otro treintañero, y luego servidor, el anciano de la tribu…) que optan por pasar sus noches del fin de semana tocando jazz o escuchándolo. Pero esto no solamente sucede en un bar; la otra semana estuve en una jam que hacían en un piso de unos pibes. En BsAs es frecuente que los jóvenes monten fiestas en los pisos (igual que nuestros jóvenes hispanos que montan fiestas en “peñas” y locales). Pero creo que sería casi imposible encontrar en nuestro país una fiesta de estas en la que ese montón de jóvenes de veinte pocos años estén un viernes o un sábado noche tocando o escuchando jazz… Sí, es evidente que no son la mayoría, pero es una hermosa realidad que echo a faltar por mis pagos.

Y el sábado por la noche, dando un pequeño salto en el fin de semana, el Thelonious (uno de los famosos garitos de jazz de la ciudad) congregaba a otro montón de jóvenes (además del anciano…) que fueron a escuchar a una especie de big-band “jazzera” de unos niñatos que tocaban como cabrones (mi Fernet con cola iba lleno de cubitos de envidia, no sé si sana o no…).

Pero el sábado por la tarde me regaló otra sorpresa musical. Un enorme cartel con la foto de una hermosa “mina” me hizo detenerme, enamorarme y preguntar. Carmen Consoli, una italiana desconocida para mí, actuaba con su banda en el Teatro Avenida. Además era gratis, por lo que había que hacer cola para conseguir la invitación. Y como no tenía otra cosa mejor que hacer, allí que me metí en la fila, bastante nutrida ya, esperando a ver si había suerte y me llegaba una entrada. La espera prometía ser algo larga así que puse a prueba la cháchara porteña. Empecé a charrar con la gente de la fila y en la hora larga que allí estuvimos, con el más locuaz (un encantador exhippie, como el se autodefinió, de unos 65 años) dimos un buen repaso a la realidad político-social de argentina, y ya puestos nos metimos con la española, terminando poniendo patas arriba al mundo… No, no es posible aburrirse haciendo cola en este país. Y luego ya vino la actuación de la Consoli. Mi compañero de espera coincidía conmigo en que cantara como cantara ese angelical ser, sólo por verla de cerca merecía la pena todo el tiempo pasado esperando una entrada. Qué majo! qué bonito comprobar que a esas edades la ilusión sigue intacta.
Carmen es siciliana. Comenzó acariciando unos acordes en su guitarra pero cuando su siciliana voz salió de su boca, mi compañero y yo nos echamos para atrás. Lo primero que pensé fue “qué negocio más nefasto sería enamorarse de esta mujer…”.  Fueron dos horas mágicas que se suele decir, con un espectáculo que congregaba la tremenda fuerza de esa criatura con la sutil belleza de los temas interpretados por unos músicos capaces de perturbar a todos los que teníamos la fortuna de estar allí, junto con la delirante coreografía montada por una diminuta pero arrasadora actriz que nos dejaba con la boca abierta cada vez que aparecía en el escenario. Un par de veces se me humedecieron los ojos, debo admitirlo.

Esta mañana leía una entrevista a Saramago y en una de sus respuestas decía: “Si hemos de buscar el sentido de la música, de la filosofía, de una rosa, es que no estamos entendiendo nada”. El arte, buscar la belleza, compartir el espacio y el tiempo con seres como nosotros que sean capaces de conmovernos, y lo más grande, ser capaz uno mismo de hacer algo hermoso que emocione a los demás (joder, ya puedo ponerme a estudiar escalas como un animal, je), es la respuesta, me parece a mí, a esa permanente duda sobre el sentido de nuestra existencia. Y esta bárbara ciudad llena de dolorosos contrastes, tiene entre sus virtudes ser muy generosa con la belleza.

Hay una frase que Ramón Trecet repetía día tras día durante muchos muchos años al acabar su programa de radio (si sigue haciendo su programa, “Diálogos 3”, estoy seguro de que la seguirá repitiendo incansable), y que tardé un tiempo en entender y hasta me generaba contradicciones, hasta que un día comprendí su profundo significado: “Buscar la belleza es la única protesta que merece la pena en este asqueroso mundo”.

Esta entrada fue publicada el Lunes, 22 de Octubre de 2007 a las 17:52 y está clasificada bajo: El turismo en sí. Puede hacer un seguimiento de los comentarios de esta entrada gracias al feed RSS 2.0. Puede dejar un comentario, o enviar un trackback desde su sitio.